La mirada poética de Zarraluki, a pesar de ser sencillamente «realista» en sus términos y cimentada en la cotidianidad, nos deja siempre, desde su elíptica dicción, situados en la extrañeza de esa realidad que contempla «una mujer [que] escribe mientras / el mundo se abre como una naranja / que cayera / [y] la mujer escribe y mira / hacia el patio, ve los primeros higos / y deja todo y alegre / toma el morado fruto envenenado».

En sus cinco apartados transita a hombros de la intrusa fragilidad de lo bello, la transgresión de lo cotidiano, la confabulación de las palabras, la abrasión callada de los días, hasta, por fin, la conciencia definitiva y exigua de uno mismo.

No nos sobran poetas ni poemas, se equivoca el que así lo piense. Lo admitió sin tapujos el mejicano Cieri Estrada cuando ya nos advirtió de que la poesía no tiene tiempo, el que la lee la rescata, la hace presente y luego la regresa a su eternidad. Regresar a esa eternidad nos hace libres, y libre es aquel que se permite, como Santiago Redondo Vega, reflexionar sobre su propio papel ante el espejo de los demás, que se toma su debido tiempo para hacerlo en un sublime intento de madurez personal y poética.

Boris Rozas

No sé quién era yo

cuando ser yo no era

primordial en mi vida. Cuando

despertaba a mi infancia aterido de soles,

volando como un pájaro, libérrimo y atónito.

Tendrá tu rostro y llevará tu nombre es un viaje lírico por los territorios del pasado, la identidad y el amor. En el nuevo poemario de Rodrigo Garrido Paniagua, hay una voluntad por parte del poeta de saltar de recuerdo en recuerdo con la intención de salvaguardarlos de la hoguera de la enfermedad, aceptando también su inevitable distorsión. 

Construido como un gran collage de escenas, el libro avanza con una lógica más onírica y emocional que cronológica, dejando que las imágenes se entrelacen como fragmentos rescatados de un sueño.

El yo poético se desdobla en múltiples figuras —el niño, el hombre maduro, el poeta asesinado— máscaras de una misma conciencia que se interroga sobre su lugar en el mundo y sobre la fragilidad del yo frente al paso del tiempo y el miedo a la enfermedad. 

Con imágenes de gran fuerza visual y una cadencia que oscila entre la prosa poética y el monólogo interior, Tendrá tu rostro y llevará tu nombre es un canto a la memoria como acto de supervivencia y al amor como único refugio frente a un futuro incierto. 

Una obra que invita a cerrar los ojos y volver, como quien regresa a casa, a los pasillos desordenados de la memoria antes de que desaparezca. 

Todo ha pasado muy deprisa,

y tú,

        cargada de alegría como las nubes, 

sonríes mientras escuchas atenta estos fragmentos del pasado,

quiero decir,

                    versos que aspiran a ser una vida.

En las páginas de Mísero festín de las gaviotas resuena el palpitar incansable de la vida cotidiana. Cada poema es una ola que arrastra fragmentos de herencia familiar, secretos susurrados en la brisa salina y huellas que el tiempo se empeña en borrar pero que, como las gaviotas, vuelven siempre a posarse en la arena de la playa, en la vida misma.

Las gaviotas, voraces y libres, nos acompañan como símbolo de una búsqueda incesante por el sentido de la propia existencia, de ese festín humilde pero colmado de significado. Son ellas quienes nos enseñan a mirar más allá de la espuma, a encontrar belleza en lo efímero y sentido en el vuelo compartido.

Este libro es el viaje —a veces tormentoso, otras sereno y profundo— de quien observa el horizonte y descubre que cada día, incluso en su monotonía aparente, encierra la promesa de lo inesperado. 

Inercia

No

nadie puede huir del todo.

El viaje es solo otra manera

de regresar a la habitación de la infancia

de la que nunca hemos partido.

 

»Leído hoy, Lira rota se revela como un testimonio singular de la poesía española de posguerra escrita desde la periferia geográfica y desde el margen de los grandes movimientos literarios. Su valor no reside en la innovación formal, sino en la coherencia moral y en la autenticidad de su voz. El lector percibirá aquí que una vida entera —con sus amores, su enfermedad, su fe y su tierra— se condensa en unas páginas escritas con pudor, claridad y emoción contenida.»

Juan de Dios García

Cada rosa sin cortar

guarda, escondida, una espina.

Ay del que alegre camina

y la contempla al pasar.

La rosa de este rosal

nació con un sueño mío

entre el camino y el río

que van por el roquedal

Desde el Diario de la peste, libro esencial en mi trayectoria, me interesa, entre muchas otras cosas, esto: el entendimiento que surge del ritmo y del sonido del lenguaje frente a los acontecimientos.

Gonçalo M. Tavares

«Tavares ganará el Premio Nobel… Hay, muy claramente, un antes y un después de Gonçalo M. Tavares.»
 José Saramago

«Gonçalo M. Tavares es un genio.»
Enrique Vila Matas

«Escritura múltiple, transparente, incisiva y original.»
Javier Cercas

«Gonçalo M. Tavares es el escritor portugués más importante y aclamado del siglo XXI. Con una lucidez que hiere y deslumbra, en Las botas de Mussolini nos ofrece un libro donde pasado y presente se rozan peligrosamente. Un libro tan inquietante como necesario.»
Lauren Mendinueta

y el verso libre, la onomatopeya y algunos términos deliciosamente ajenos a lo poéico… Es su modo de estar en el lenguaje, aquella fuerza que diferencia una voz. Lo

que llamamos estilo y hallazgo. Lo que llamamos regalo.

MARÍA ÁNGELES PÉREZ LÓPEZ

Me ratifico. En la poesía de Marisa López Soria no hay lugares comunes, ni convencionalismos poéticos. El lenguaje tiene mucha fuerza, gracia y originalidad. Sin retóricas dulces, enjuto, casi Vallejo o a veces. Espléndido poemario.

ELOY SÁNCHEZ ROSILLO

Ridícula muchacha imitando a golondrina: Vendría a mí más cierto que el mediodía

/ sería loco por yo su nombre sería Pablo / paaaaa blooooo / ¿no sabe, acaso,

Pablo, a nido? / —ramas barro saliva— / Con ese nombre fui tejiendo los huecos de

mi cuerpo / —en cajitas las bobinas y las hebras de colores— / bordé punto de cruz en

remate de las ingles / con el huevo de madera fui zurciendo los fondillos / macramé de

nudos persas asenté al sillón de Venus / primorosa artesanía del croché cabe el coin de

l’amour / trasparencias para el pupo con encaje de bolillo / —el piercing vino des-

pués— / seda de la morera en la fiesta de mis manos / y entre risas, vaina para la vagina

mundo revoltoso y libre. / Digamos que tramé hogar y decoré el domicilio. /

Mira la cosa / resulta que te avienes y no te llamas Pablo.

Los libros de Ángeles Carbajal no son intercambiables, como demuestran los poemas de Nostalgia del cielo, donde se entreveran las epifanías de la infancia y la amenazante realidad. Los versos de esta autora, ricos siempre por una personal musicalidad alejada de los tonos y ritmos consabidos, son el resultado nítido de su trato con «la insalvable fragilidad de la belleza».

Belleza y nostalgia, en efecto, y también esperanza: el cielo del mundo alumbra una y otra vez para los que saben que la vida nunca se deja decir del todo y que la poesía es, siempre, palabra de un conocimiento especial en el que los otros son a la vez infierno y paraíso.

A lo largo de estas páginas, escuchamos el latido de una voz que no renuncia a la verdad, incluso cuando duele. Entre el silencio de las casas y el eco de las palabras prohibidas, la autora desvela un mundo interior poblado por madres, hijas y sombras que no se borran.

Un hueso casi invisible es un libro que leemos como si estuviéramos buscando a tientas en la oscuridad de una herida. Este poemario constituye un cuerpo orgánico de dolor, desobediencia y belleza; un libro donde cada palabra late con la memoria de lo feminino herido y resiliente, en una tradición poética que abarca siglos de silencio y resistencia.

Una obra luminosa y terrible, «Un hueso casi invisible» es una de las grandes obras de la poesía de nuestro tiempo. Con un lirismo crudo y una arquitectura fragmentada pero coherente, Lauren Mendinueta nos ofrece un libro que es a la vez elegía, acusación, testamento y ritual.

Dinis H. Machado